Había una vez una niña…¿su nombre? Samanta…no importaba su pelo castaño, su metro cincuenta, su piel claramente blanca ni sus pequeños ojos marrones…de los pies a la cabeza una adolescente de 15 años muy peculiar…eso era lo importante.
Tenía un corazón fuertemente valiente…una chica a la que no le importaban los demás…dejó de importarle la opinión o la amistad de la gente a medida que iba creciendo y se iba dando cuenta de la situación de su país, la gente que había y lo que realmente pensaban…lo que se puede decir falta de personalidad…todos parecían salir de fabricas…mismas ideas, mismas conversaciones…todo eso empezó a resultar bastante monótono…vivía en esa especie de “cárcel” por así decirlo llamada dictadura… todo lo opuesto a sus ideales, cada mañana se levantaba deseando que todo lo vivido fuera un sueño, que los días de su aburrida infancia no habían sido mas que sueños…y que algún día ella podía ir a cualquier otro lugar a demostrar su gran talento; tocar su guitarra mientras hacía sonar su delicada voz…su sueño…y el de sus difuntos padres, asesinados por decir lo que pensaban…por eso la tía de Samanta no le permitía estar demasiado tiempo por la calle, es decir, de casa al instituto y del instituto a casa, temía que le ocurriera lo mismo que a su hermana y cuñado…
Samanta sabía que todos esos sueños no eran más que deseos utópicos…pero a la vez no perdía la esperanza…pensaba en sus padres…y por ellos quería lograrlo…
Ella continuaba paseando por las calles con su abultada radio colgada de un cordón y practicando en su húmedo sótano con su instrumento y su encantadora voz…era completamente independiente…alguien rara para aquellas personas de aquella época…