Ya han pasado unos días desde que murió, ahora recuerdo esos días en los que Fernando y yo lanzábamos piropos a las chicas guapas desde el andamio. Debo reconocer que los suyos eran mil veces más ingeniosos, pegadizos y verdes que los míos.
Era un hombre alto, de un metro ochenta, con brazos fuertes y una barriga cervecera enorme. No muy listo pero si espabilado, nunca me dijo su edad pero debía tener unos treinta años.
Como paleta que era no ganaba mucho dinero, no le llegaba ni para mantener a su familia y aun menos para llegar a fin de mes pero siempre en el trabajo tenía una sonrisa dibujada en la cara que camuflaba la angustia que sufría por su economía. Esta angustia provocada por la falta de dinero lo llevó al pluriempleo. Los trabajos que escogía no eran unos trabajos honrados, más bien lo contrario, cobrador de morosos, vendedor de droga… Aunque ninguno de esos trabajos se puede comparar con el último,(su último trabajo) el que le costó la vida.
Yo su mejor amigo quizás debería haber hecho algo para evitar que se metiera en algo tan peligroso, pero lo único que hice fue observar.